ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Модератор: Модераторы
- Гала28
- Прихозовец1000+
- Сообщения: 1698
- Зарегистрирован: 15.02.2011, 18:38
- Репутация: 0
- Занятие: пенсионер
- Откуда: Тамбовская область.День рождения 11 февраля.
- Благодарил (а): 325 раз
- Поблагодарили: 1888 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
(ПРЕМЬЕРА) Я всё ещё верю в хороших людей...
Я всё ещё верю в хороших людей,
Наверное, это не лечится…
В душе натоптали немало моей,
Но мысль наивная мечется,
Что это от боли они, не со зла,
Что просто безумно несчастные…
Я счастьем делиться бы с ними могла,
Но счастья понятия разные…
Я всё ещё верю в хороших людей,
Но ценности так отличаются.
Ведь кто-то так счастлив в машине своей,
А кто-то женой восхищается.
Кому-то за счастье айфон номер семь,
Кому-то – чтоб жили родители.
Добро и любовь загрустили совсем,
Их губят тела-потребители…
Я всё ещё верю в хороших людей,
В сердца золотые, открытые.
С годами становится сердце черствей,
А люди простые – элитами.
И здесь чудеса начинаются вдруг…
Меняется будто сознание.
Теперь ради выгоды преданный друг
Тебя же отдаст на заклание.
Я всё ещё верю в хороших людей,
Что к ближнего бедам внимательны…
Но выберет мужа жена поновей,
Его посчитав состоятельней.
И выберет муж помоложе жену,
Сменив, как запчасть, что изношена…
Когда прославляют с экранов войну –
Так хочется верить в хорошее…
Я всё ещё верю, что есть доброта,
И искренность, и сострадание.
Ещё от любви расцветают сердца,
Забыв про минуты отчаянья.
Вновь бренды штампует из Библии змей,
А в бонус – души омертвление…
Любите не вещи, а близких людей!
Я верю, что в этом спасение...
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2017
Я всё ещё верю в хороших людей,
Наверное, это не лечится…
В душе натоптали немало моей,
Но мысль наивная мечется,
Что это от боли они, не со зла,
Что просто безумно несчастные…
Я счастьем делиться бы с ними могла,
Но счастья понятия разные…
Я всё ещё верю в хороших людей,
Но ценности так отличаются.
Ведь кто-то так счастлив в машине своей,
А кто-то женой восхищается.
Кому-то за счастье айфон номер семь,
Кому-то – чтоб жили родители.
Добро и любовь загрустили совсем,
Их губят тела-потребители…
Я всё ещё верю в хороших людей,
В сердца золотые, открытые.
С годами становится сердце черствей,
А люди простые – элитами.
И здесь чудеса начинаются вдруг…
Меняется будто сознание.
Теперь ради выгоды преданный друг
Тебя же отдаст на заклание.
Я всё ещё верю в хороших людей,
Что к ближнего бедам внимательны…
Но выберет мужа жена поновей,
Его посчитав состоятельней.
И выберет муж помоложе жену,
Сменив, как запчасть, что изношена…
Когда прославляют с экранов войну –
Так хочется верить в хорошее…
Я всё ещё верю, что есть доброта,
И искренность, и сострадание.
Ещё от любви расцветают сердца,
Забыв про минуты отчаянья.
Вновь бренды штампует из Библии змей,
А в бонус – души омертвление…
Любите не вещи, а близких людей!
Я верю, что в этом спасение...
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2017
-
SecondWind
- Прихозовец2000+
- Сообщения: 2246
- Зарегистрирован: 04.07.2013, 10:28
- Репутация: 1
- Занятие: электромеханика
- Откуда: Москва, дача Жуков Калужской
- Благодарил (а): 2359 раз
- Поблагодарили: 3079 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Фет.
Ночь крещенская морозна,
Будто зеркало — луна.
«Побегу: еще не поздно,
Да боюсь идти одна».
—«Я, сестрица, за тобою
Не пойду — одна иди!»
—«Я с тобою,— за избою
Наводи да наводи!»
Ничего: пес рябый ходит,
Вот и серый у ворот…
И красавица наводит—
И никак не наведет.
«Вижу, вижу! потянулись:
Раз, два, три, четыре, пять…
Заструились, покачнулись,
Стало три опять.
Ну, захочет почудесить?
Со страстей рехнуся я…
Шесть, семь, восемь, девять, десять—
Чешуя как чешуя…
Вот одиннадцать — всё лица!
Вот собаки лай и вой…
Чур меня!..» — «Ну что, сестрица?»
—«Раскрасавец молодой!»
Ночь крещенская морозна,
Будто зеркало — луна.
«Побегу: еще не поздно,
Да боюсь идти одна».
—«Я, сестрица, за тобою
Не пойду — одна иди!»
—«Я с тобою,— за избою
Наводи да наводи!»
Ничего: пес рябый ходит,
Вот и серый у ворот…
И красавица наводит—
И никак не наведет.
«Вижу, вижу! потянулись:
Раз, два, три, четыре, пять…
Заструились, покачнулись,
Стало три опять.
Ну, захочет почудесить?
Со страстей рехнуся я…
Шесть, семь, восемь, девять, десять—
Чешуя как чешуя…
Вот одиннадцать — всё лица!
Вот собаки лай и вой…
Чур меня!..» — «Ну что, сестрица?»
—«Раскрасавец молодой!»
Оксана
- ХабИра
- Прихозовец2000+
- Сообщения: 3130
- Зарегистрирован: 14.01.2010, 15:43
- Репутация: 0
- Откуда: Хабаровск
- Благодарил (а): 8399 раз
- Поблагодарили: 3316 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
) Да уж, кто из нас не гадал на Святки ?) На зеркало - было страшновато )...
...Погода в Англии, как всегда, предсказуемо непредсказуема...
-
SecondWind
- Прихозовец2000+
- Сообщения: 2246
- Зарегистрирован: 04.07.2013, 10:28
- Репутация: 1
- Занятие: электромеханика
- Откуда: Москва, дача Жуков Калужской
- Благодарил (а): 2359 раз
- Поблагодарили: 3079 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
мы по-другому гадали, не по канонам, но уж как могли . Колодец из спичек нужно сложить - кто пришёл за водой, тот и твой. Или замок под подушку - кто с ключиком приснился, тот и суженый. Валенок кидали за угол, но вечно дедован какой-нибудь подберёт и давай ругаться за непионерское поведение. Самое простое - выйти и спросить первого встречного дяденьку - как вас, дядя, звать, хихихихи? Ну дяди тоже были придумщики - то Вольдемаром назовутся, то Васей.
Оксана
- ХабИра
- Прихозовец2000+
- Сообщения: 3130
- Зарегистрирован: 14.01.2010, 15:43
- Репутация: 0
- Откуда: Хабаровск
- Благодарил (а): 8399 раз
- Поблагодарили: 3316 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
)) Мы еще бумагу жгли и на стене разглядывали тень от нее )...
...Погода в Англии, как всегда, предсказуемо непредсказуема...
- Алексей П.П.
- Прихозовец100+
- Сообщения: 593
- Зарегистрирован: 24.01.2012, 18:54
- Репутация: 1
- Откуда: Москва (участок в Орехово-Зуевском р-не М.О.)
- Благодарил (а): 279 раз
- Поблагодарили: 2178 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Человек привыкает
Ко всему, ко всему.
Что ни год, получает
По письму, по письму.
Это в белом конверте
Ему пишет зима.
Обещанье бессмертья -
Содержанье письма.
Как красив её почерк!
Не сказать никому.
Он читает листочек
И не верит ему.
Зимним холодом дышит
У реки, у пруда.
И в ответ ей не пишет
Никогда, никогда.
(Александр Кушнер)
Ко всему, ко всему.
Что ни год, получает
По письму, по письму.
Это в белом конверте
Ему пишет зима.
Обещанье бессмертья -
Содержанье письма.
Как красив её почерк!
Не сказать никому.
Он читает листочек
И не верит ему.
Зимним холодом дышит
У реки, у пруда.
И в ответ ей не пишет
Никогда, никогда.
(Александр Кушнер)
No brain? No pain!
- Гала28
- Прихозовец1000+
- Сообщения: 1698
- Зарегистрирован: 15.02.2011, 18:38
- Репутация: 0
- Занятие: пенсионер
- Откуда: Тамбовская область.День рождения 11 февраля.
- Благодарил (а): 325 раз
- Поблагодарили: 1888 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Как хочется душевной красоты…
Открытости и честности взаимной…
Тошнит от фоток с внешностью утиной
И очень не хватает доброты.
Но вместо чувств на людях ярлыки…
Так стало много глянцевых журналов.
А искренность душевная пропала
И под улыбкой прячутся клыки…
Но даже встретив искренность в толпе,
Ловлю себя на том, что сомневаюсь…
Боюсь, что снова в людях ошибаюсь.
Смотрю на них, но каждый – по себе…
Да вот же я, взгляните вот сюда…
Но не на фантик, а на содержанье.
Послушайте души моей признанье,
А что не в тренде туфли – не беда…
Когда-нибудь мы все навек уснём,
Но перед этим вспомним не валюту,
А счастья быстротечного минуты,
И как детишек за руку ведём…
И вспомнится, как мама обняла,
Сказала: «Приходи почаще, дочка!»
И первый крик рождённого сыночка,
И пироги, что бабушка пекла…
Бывает, в модном платье дорогом
Стоит душа, дешёвая до боли.
Расчётливости алчные пароли
Во взгляде отражаются пустом…
Всё дёшево, в чём нет души людской,
Будь это тело или вещь крутая.
А красота душевная простая
Хранит надежду, веру и любовь…
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2016
Открытости и честности взаимной…
Тошнит от фоток с внешностью утиной
И очень не хватает доброты.
Но вместо чувств на людях ярлыки…
Так стало много глянцевых журналов.
А искренность душевная пропала
И под улыбкой прячутся клыки…
Но даже встретив искренность в толпе,
Ловлю себя на том, что сомневаюсь…
Боюсь, что снова в людях ошибаюсь.
Смотрю на них, но каждый – по себе…
Да вот же я, взгляните вот сюда…
Но не на фантик, а на содержанье.
Послушайте души моей признанье,
А что не в тренде туфли – не беда…
Когда-нибудь мы все навек уснём,
Но перед этим вспомним не валюту,
А счастья быстротечного минуты,
И как детишек за руку ведём…
И вспомнится, как мама обняла,
Сказала: «Приходи почаще, дочка!»
И первый крик рождённого сыночка,
И пироги, что бабушка пекла…
Бывает, в модном платье дорогом
Стоит душа, дешёвая до боли.
Расчётливости алчные пароли
Во взгляде отражаются пустом…
Всё дёшево, в чём нет души людской,
Будь это тело или вещь крутая.
А красота душевная простая
Хранит надежду, веру и любовь…
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2016
- Гала28
- Прихозовец1000+
- Сообщения: 1698
- Зарегистрирован: 15.02.2011, 18:38
- Репутация: 0
- Занятие: пенсионер
- Откуда: Тамбовская область.День рождения 11 февраля.
- Благодарил (а): 325 раз
- Поблагодарили: 1888 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Почему мы исчезаем,
превращаясь в дым и пепел,
в глинозем, в солончаки,
в дух, что так неосязаем,
в прах, что выглядит нелепым,-
нытики и остряки?
Почему мы исчезаем
так внезапно, так жестоко,
даже слишком, может быть?
Потому что притязаем,
докопавшись до истока,
миру истину открыть.
Вот она в руках как будто,
можно, кажется, потрогать,
свет ее слепит глаза...
В ту же самую минуту
Некто нас берет под локоть
и уводит в небеса.
Это так несправедливо,
горько и невероятно -
невозможно осознать:
был счастливым, жил красиво,
но уже нельзя обратно,
чтоб по-умному начать.
Может быть, идущий следом,
зная обо всем об этом,
изберет надежный путь?
Может, новая когорта
из людей иного сорта
изловчится как-нибудь?
Все чревато повтореньем.
Он, объятый вдохновеньем,
зорко с облака следит.
И грядущим поколеньям,
обоженным нетерпеньем,
тоже это предстоит.
Булат Окуджава
превращаясь в дым и пепел,
в глинозем, в солончаки,
в дух, что так неосязаем,
в прах, что выглядит нелепым,-
нытики и остряки?
Почему мы исчезаем
так внезапно, так жестоко,
даже слишком, может быть?
Потому что притязаем,
докопавшись до истока,
миру истину открыть.
Вот она в руках как будто,
можно, кажется, потрогать,
свет ее слепит глаза...
В ту же самую минуту
Некто нас берет под локоть
и уводит в небеса.
Это так несправедливо,
горько и невероятно -
невозможно осознать:
был счастливым, жил красиво,
но уже нельзя обратно,
чтоб по-умному начать.
Может быть, идущий следом,
зная обо всем об этом,
изберет надежный путь?
Может, новая когорта
из людей иного сорта
изловчится как-нибудь?
Все чревато повтореньем.
Он, объятый вдохновеньем,
зорко с облака следит.
И грядущим поколеньям,
обоженным нетерпеньем,
тоже это предстоит.
Булат Окуджава
- Алексей П.П.
- Прихозовец100+
- Сообщения: 593
- Зарегистрирован: 24.01.2012, 18:54
- Репутация: 1
- Откуда: Москва (участок в Орехово-Зуевском р-не М.О.)
- Благодарил (а): 279 раз
- Поблагодарили: 2178 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Полюбил бы я зиму,
Да обуза тяжка...
От неё даже дыму
Не уйти в облака.
Эта резанность линий,
Этот грузный полёт,
Этот нищенски синий
И заплаканный лёд!
Но люблю ослабелый
От заоблачных нег -
То сверкающе белый,
То сиреневый снег...
И особенно талый,
Когда, выси открыв,
Он ложится усталый
На скользящий обрыв,
Точно стада в тумане
Непорочные сны -
На томительной грани
Всесожженья весны.
(Иннокентий Анненский)
Да обуза тяжка...
От неё даже дыму
Не уйти в облака.
Эта резанность линий,
Этот грузный полёт,
Этот нищенски синий
И заплаканный лёд!
Но люблю ослабелый
От заоблачных нег -
То сверкающе белый,
То сиреневый снег...
И особенно талый,
Когда, выси открыв,
Он ложится усталый
На скользящий обрыв,
Точно стада в тумане
Непорочные сны -
На томительной грани
Всесожженья весны.
(Иннокентий Анненский)
No brain? No pain!
- Алексей П.П.
- Прихозовец100+
- Сообщения: 593
- Зарегистрирован: 24.01.2012, 18:54
- Репутация: 1
- Откуда: Москва (участок в Орехово-Зуевском р-не М.О.)
- Благодарил (а): 279 раз
- Поблагодарили: 2178 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Начало весны. Взгляд из пригорода и из города.
Отчаянные холода
Задерживают таянье.
Весна позднее, чем всегда,
Но и зато нечаянней.
С утра амурится петух,
И нет прохода курице.
Лицом поворотясь на юг,
Сосна на солнце жмурится.
Хотя и парит и печёт,
Еще недели целые
Дороги сковывает лед
Корою почернелою.
В лесу еловый мусор, хлам,
И снегом всё завалено.
Водою с солнцем пополам
Затоплены проталины.
И небо в тучах как в пуху
Над грязной вешней жижицей
Застряло в сучьях наверху
И от жары не движется.
(Борис Пастернак)
Цвета снега, цвета сна,
Цвета слабого здоровья
Накреняется дорога,
Начинается весна...
Хоть на старенькой "Победе"
Спит ещё лохматый снег
Цвета белого медведя,
Дело всё-таки к весне...
От потока из-под дома
Ног не в силах оторвать,
Хочет предгорисполкома
Всё переименовать...
И, неясная, не в счёт,
Где-то вертится надежда
Цвета "может быть, конечно,
Вроде, как-нибудь, ещё..."
(Александр Аронов)
Отчаянные холода
Задерживают таянье.
Весна позднее, чем всегда,
Но и зато нечаянней.
С утра амурится петух,
И нет прохода курице.
Лицом поворотясь на юг,
Сосна на солнце жмурится.
Хотя и парит и печёт,
Еще недели целые
Дороги сковывает лед
Корою почернелою.
В лесу еловый мусор, хлам,
И снегом всё завалено.
Водою с солнцем пополам
Затоплены проталины.
И небо в тучах как в пуху
Над грязной вешней жижицей
Застряло в сучьях наверху
И от жары не движется.
(Борис Пастернак)
Цвета снега, цвета сна,
Цвета слабого здоровья
Накреняется дорога,
Начинается весна...
Хоть на старенькой "Победе"
Спит ещё лохматый снег
Цвета белого медведя,
Дело всё-таки к весне...
От потока из-под дома
Ног не в силах оторвать,
Хочет предгорисполкома
Всё переименовать...
И, неясная, не в счёт,
Где-то вертится надежда
Цвета "может быть, конечно,
Вроде, как-нибудь, ещё..."
(Александр Аронов)
No brain? No pain!
-
SecondWind
- Прихозовец2000+
- Сообщения: 2246
- Зарегистрирован: 04.07.2013, 10:28
- Репутация: 1
- Занятие: электромеханика
- Откуда: Москва, дача Жуков Калужской
- Благодарил (а): 2359 раз
- Поблагодарили: 3079 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Хоть грязными руками и не трогать, но таки конкретный Пастернак выше мне почему-то напоминает Агнию Барто.
Его же (сельскохозяйственное):
МАРТ
Солнце греет до седьмого пота,
И бушует, одурев, овраг.
Как у дюжей скотницы работа,
Дело у весны кипит в руках.
Чахнет снег и болен малокровьем
В веточках бессильно синих жил.
Но дымится жизнь в хлеву коровьем,
И здоровьем пышут зубья вил.
Эти ночи, эти дни и ночи!
Дробь капелей к середине дня,
Кровельных сосулек худосочье,
Ручейков бессонных болтовня!
Настежь всё, конюшня и коровник.
Голуби в снегу клюют овес,
И всего живитель и виновник -
Пахнет свежим воздухом навоз.
Его же (сельскохозяйственное):
МАРТ
Солнце греет до седьмого пота,
И бушует, одурев, овраг.
Как у дюжей скотницы работа,
Дело у весны кипит в руках.
Чахнет снег и болен малокровьем
В веточках бессильно синих жил.
Но дымится жизнь в хлеву коровьем,
И здоровьем пышут зубья вил.
Эти ночи, эти дни и ночи!
Дробь капелей к середине дня,
Кровельных сосулек худосочье,
Ручейков бессонных болтовня!
Настежь всё, конюшня и коровник.
Голуби в снегу клюют овес,
И всего живитель и виновник -
Пахнет свежим воздухом навоз.
Оксана
- Алексей П.П.
- Прихозовец100+
- Сообщения: 593
- Зарегистрирован: 24.01.2012, 18:54
- Репутация: 1
- Откуда: Москва (участок в Орехово-Зуевском р-не М.О.)
- Благодарил (а): 279 раз
- Поблагодарили: 2178 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
***
бутылку с личным посланием
доверил я океану
кто-то… когда-нибудь…
утром глянул
в океане полно бутылок
никто… никогда…
(Кирилл Ковальджи)
бутылку с личным посланием
доверил я океану
кто-то… когда-нибудь…
утром глянул
в океане полно бутылок
никто… никогда…
(Кирилл Ковальджи)
No brain? No pain!
- Гала28
- Прихозовец1000+
- Сообщения: 1698
- Зарегистрирован: 15.02.2011, 18:38
- Репутация: 0
- Занятие: пенсионер
- Откуда: Тамбовская область.День рождения 11 февраля.
- Благодарил (а): 325 раз
- Поблагодарили: 1888 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
За датою - дата...
Простой человеческий путь…
Все больше «когда-то»...
Все меньше «когда-нибудь»...
Погода внезапна,
но к людям, как прежде, добра.
Все крохотней «завтра»...
И все необъятней «вчера»...
Найти бы опору
для этой предзимней поры.
Как долго мы — в гору..
За что же так быстро — с горы?!
Остаток терпенья
колотится в левом боку...
Все реже: «успею»...
И все невозможней: «смогу»...
Роберт Рождественский
Простой человеческий путь…
Все больше «когда-то»...
Все меньше «когда-нибудь»...
Погода внезапна,
но к людям, как прежде, добра.
Все крохотней «завтра»...
И все необъятней «вчера»...
Найти бы опору
для этой предзимней поры.
Как долго мы — в гору..
За что же так быстро — с горы?!
Остаток терпенья
колотится в левом боку...
Все реже: «успею»...
И все невозможней: «смогу»...
Роберт Рождественский
- Гала28
- Прихозовец1000+
- Сообщения: 1698
- Зарегистрирован: 15.02.2011, 18:38
- Репутация: 0
- Занятие: пенсионер
- Откуда: Тамбовская область.День рождения 11 февраля.
- Благодарил (а): 325 раз
- Поблагодарили: 1888 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Уходят мэтры...Вчера умер Евгений Евтушенко...
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.
Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть — жестоко
и к себе, и, главное, к другим.
Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.
Кое-что я в жизни этой понял,—
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.
Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.
Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.
В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.
Счастье — словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то —
горе человека не предаст.
Счастлив был и я неосторожно,
слава богу — счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.
Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.
Мне бы — только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы — только малую слабинку —
все-таки совсем не умереть.
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.
Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть — жестоко
и к себе, и, главное, к другим.
Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.
Кое-что я в жизни этой понял,—
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.
Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.
Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.
В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.
Счастье — словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то —
горе человека не предаст.
Счастлив был и я неосторожно,
слава богу — счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.
Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.
Мне бы — только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы — только малую слабинку —
все-таки совсем не умереть.
- Гала28
- Прихозовец1000+
- Сообщения: 1698
- Зарегистрирован: 15.02.2011, 18:38
- Репутация: 0
- Занятие: пенсионер
- Откуда: Тамбовская область.День рождения 11 февраля.
- Благодарил (а): 325 раз
- Поблагодарили: 1888 раз
ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!
Евгений Евтушенко
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.