Дачный форум: дача, сад, огород, цветы.

Виталий Тунников

Он, обычный трудяга-садовник,
Пришёл в сад, позабытый молвой.
Удалил он колючий терновник,
Напоил ключевою водой.
Засиял, засветился, воспрянул,
Словно после забвенного сна,
Вновь манит красотой первозданной –
В нём опять поселилась весна.
В нём опять поселились улыбки
И признания в чувствах сердец,
Вновь Кузнечик играет на скрипке
И поёт соло лучший певец.
В ветвях ветер листвою играет,
Пеньем птиц сад встречает зорю,
С первым лучиком всё расцветает,
Нежность дарит сад новому дню.
Он, обычный садовник-трудяга,
Неприметный, такой же как все,
С виду, просто обычный бродяга,
Что блуждают по нашей земле.
Он ушел, вновь кочуя по свету,
В дальний мир, что лишь душам открыт,
Покоряя незримо планету
По пути, что для многих закрыт.
Разметал ветер кудри деревьев,
Разбросал по аллеям листву.
Не несёт больше сад вдохновенье,
В клумбах пряча души пустоту.
Солнце греет лучами игриво,
Пробудить жизнь в нём снова спеша.
Осыпаясь листвой молчаливо,
Плачет сад, что остыла душа.
С ним ушло озорство, чудо утра,
Необъятных широт красота,
Свежесть ветра, туманная мудрость
И осталась лишь боль, пустота.
Он обычный был только лишь с виду,
Он душою был с садом един.
Сгладить мог он любую обиду,
Он был маг, чародей, властелин.

Я ангела к тебе послала
Он принесет тебе покой,
Тепло, как в зиму одеяло
И ласку, что нужна порой.

Он успокоит, обогреет,
Коснется нежно глаз твоих.
Он тайны все тебе доверит,
Обед разделит на двоих.

Улыбкой он с утра разбудит.
Ты улыбнись ему в ответ.
Он братом, другом тебе будет
На много, очень много лет.

А вечером, когда уставшей
Вернешься в свой уютный дом,
Он как листвой златой, опавшей,
Тебя накроет с головой.

Нальет вина в бокал хрустальный,
Умело разожжет камин,
В котором грусть твоя, печали
В огне исчезнут в миг один.

Ночь закружилась птицей вольной...
А я не сплю, я не устала.
И на душе мне так спокойно...
Я ангела к тебе послала!

Зайцева Юлия

Российская Академия Наук (РАН) признала слово "сосули" нормой русской речи, причислив его к редко употребляемым вариантам привычного - сосульки. Автор бесценного вклада в словарный состав русского языка - Валентина Матвиенко.

В качестве отклика - стих, что сложил петербуржец Павел ШАПЧИЦ:

"Срезают лазером сосули,
В лицо впиваются снежины.
До остановы добегу ли,
В снегу не утопив ботины?
А дома ждёт меня тарела,
Тарела гречи с белой булой;
В ногах – резиновая грела,
И тапы мягкие под стулом.
В железной бане – две селёды,
Торчат оттуда ложа с вилой.
Есть рюма и бутыла с водой,
Она обед мой завершила.
Я в кружу положу завары,
Раскрою «Кобзаря» Шевчены –
Поэта уровня Петрары
И Валентины Матвиены".

Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки. Как и все, становились старше. На балконе хранили санки, под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней ёлки. В общем, в принципе - не тужили. С расстановочкой жили, с толком.

Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом, два флакона духов от гуччи, фетра красного полотреза, шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки. А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.

Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки, и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки. Фетр моль потихоньку ела, лодка сохла и рассыпалась. И змея, заскучав без дела, в водке медленно растворялась. Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи. Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.

Он пришёл, как всегда, внезапно. Мыла окна, и поскользнулась. В тот же день, он упал с инфарктом. В этот дом они не вернулись.

Две хрустальные рюмки с водкой, сверху хлеб, по квартире ветер. Полным ходом идёт уборка, убираются в доме дети.

На помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр. Платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр подкроватные толщи пыли. В куче с хламом - духи от гуччи.

Вот для этого жили-были.
Вот такой вот "особый случай".

Мальвина Матрасова

А вот о чем этот стишь?.. О бренности всего земного или что?..

О том, что жить надо здесь и сейчас, будущего ведь может и не случится.

Нюра писал(а): О том, что жить надо здесь и сейчас, будущего ведь может и не случится.

Один мой приятель так и старался жить, это было его кредо... Будущего не случилось, и нет его уже...

И о бренности, и о том, что надо жить сейчас. Но еще и о том, что связь поколений утрачивается. Наши ценности для них ноль. Наблюдаю часто.

Ким писал(а): На помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр. Платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр подкроватные толщи пыли. В куче с хламом - духи от гуччи.

Агния Барто. Сквозь время.

Идут белые снеги
Евгений Евтушенко читает Диана Козакевич

Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

lucienna писал(а): И о бренности, и о том, что надо жить сейчас. Но еще и о том, что связь поколений утрачивается. Наши ценности для них ноль. Наблюдаю часто.

Мне кажется , что так и должно быть , что касается материального мира. Мы ведь тоже не с пиитетом относились к вещам наших родителей .
У меня долго висело в шкафу мамино платье , привезённое из Германии в войну . Я ни разу его не видела на ней и не знаю надевала - ли она его раньше .
А ножницы , привезённые ею оттуда , она очень ценила и пользовалась ими много лет , пока мой старший сын не потерял их где - то при ремонте машины .
Печальнее то , что плохо сохраняются традиции , которые осуществляют связь поколений .
Ну и вот , собственно стихотворение .
По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.

Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.

Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.

А не то рвану по следу —
Кто меня вернет? —
И на валенках уеду
В сорок пятый год.

В сорок пятом угадаю,
Там, где — боже мой! —
Будет мама молодая
И отец живой.

Геннадий Шпаликов

Игорь Кохановский. "Закон диалектики"


Закон диалектики

Сначала били самых родовитых,
Потом стреляли самых работящих,
Потом ряды бессмысленно убитых
Росли из тысяч самых не молчащих.

Среди последних — всё интеллигенты,
Радетели достоинства и чести,
Негодные в работе инструменты
Для механизма поголовной лести.

В подручных поощряя бесталанность,
Выискивала власть себе подобных.
В средневековье шла тоталитарность,
Создав себе империю удобных,

Послушных, незаметных, молчаливых,
Готовых почитать вождём бездарность,
Изображать воистину счастливых,
По праву заслуживших легендарность…

Держава, обессиленная в пытках,
Ещё не знала о потерях сущих,
Не знала, что КОЛИЧЕСТВО убитых
Откликнется ей КАЧЕСТВОМ живущих.

Вита Савицкая

Когда приходят гости...я хочу...
Чтобы в мои иконы...не плевали...
Не хлопали небрежно...по плечу...

Чечётку не плясали...на рояле...

Не забегали в спальню...невзначай...
Чтоб рассмотреть...мельчайшие детали...
А просто пили...кактусовый чай...
А сколько стоит он...не узнавали...

Не заводили длинный...разговор...
Что мол...кругом - враги... и мы - в ловушке...
Не собирали по сусекам...сор...
Чтоб вынести и...показать подружке...

Не резали на ломти...тишину...
И не дарили мне букет...из сплетен...
Такой подарок...просто...не приму...
Чтоб дом мой был - уютен...чист и светел...

Когда приходят гости...Я ХОЧУ...
Чтоб после их ухода...я скучала...
И ставила за Здравие ..свечу...
Чтоб повторилось...снова всё...сначала...

Кстати...о бренности...
Когда я прочитала этот рассказ...я плакала.
Потому что я вспомнила свою бабушку, свою маму...Они также прожили с "синдромом отложенной жизни".
Однажды я привезла бабушке из Ленинграда (тогда это еще был Ленинград) красивую ночную рубашку . Она была белоснежная, из тончайшего батиста с аккуратной, стильной вышивкой...
-Боже! Какая красота! Разве такое можно надеть? Отложу на смерть.,- сказала бабушка.
А сервиз "Мадонна"? Стоит у меня в шкафу...Он тоже оттуда, из той жизни...отложенной...
Да у меня у самой этот самый синдром...Наверное, у нынешней молодежи, этого нет.
А я ведь родом из СССР...я всё помню...И я...так и не научилась ...жить сегодня.

Почитайте
https://www.livemaster.ru/topic/2525843 ... noj-zhizni