Дачный форум: дача, сад, огород, цветы.

современные стихи измельчали
как сказал А. Васильев, "нынче пишут только: "купила мама коника, а это - гидропоника"
не даром же говорят, что последние 10 лет - пустые... видно, всех так прижало, что стало ни до искусства, ни до поэзии.
настоящие же стихи пережили все тяготы времён и живут до сих пор, переходя из поколения в поколение, как особая форма энергии"

А. Ахматова, 1915


Под крышей промерзшей пустого жилья
Я мертвенных дней не считаю,
Читаю посланья апостолов я,
Слова псалмопевца читаю.
Но звезды синеют, но иней пушист,
И каждая встреча чудесней,–
А в Библии красный кленовый лист
Заложен на Песни Песней.

....Значит,
все-таки есть она -
глупая смерть.
Та,
которая вдруг.
Без глубинных корней.
За которой оркестрам
стонать и греметь.
Глупо.
Глупая смерть...
А какая умней?
А в постели умней?
А от пыток умней?
А в больнице?
В убожестве краденных дней?
А в объятьях мороза под скрипы саней?
Где умней?
Да и как это можно;
умней?!
В полыханье пожара?
В разгуле воды?
В пьяной драке, где пастбище делит межа?
От угара?
От молнии?
От клеветы?
От раскрашенной лжи?
От слепого ножа?...
Смерть ничем не задобришь,
привыкла к дарам....
Вот Гастелло
летит с перекошенным ртом.
Он при жизни пошел
на последний таран!
Все при жизни!!!
А смерть наступила
потом...
Горизонт покосившийся.
Кровь на песке.
И Матросов
на дзот навалился плечом.

Он при жизни подумал
об этом броске!
Все при жизни!!!
И смерть
тут совсем ни при чем....
Голос радио.
Падает блюдце из рук.
Прибавляется жителей
в царстве теней...
Значит, глупая смерть -
та, которая вдруг?
Ну, а если не вдруг?
Постепенно?
Умней?!
Все равно ты ее подневольник
и смерд!
Все равно не поможет твое;
"Отвяжись!"...
Впрочем,
если и есть она -
глупая смерть,-
это все-таки лучше,
чем глупая
жизнь.

amplex писал(а):современные стихи измельчали
как сказал А. Васильев, "нынче пишут только: "купила мама коника, а это - гидропоника"
не даром же говорят, что последние 10 лет - пустые... видно, всех так прижало, что стало ни до искусства, ни до поэзии.
настоящие же стихи пережили все тяготы времён и живут до сих пор, переходя из поколения в поколение, как особая форма энергии"

Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

Немного о весне, потому что дождались

Вчера мой кот взглянул на календарь
И хвост трубою поднял моментально,
Потом подрал на лестницу, как встарь,
И завопил тепло и вакханально:
«Весенний брак! Гражданский брак!
Спешите, кошки, на чердак...»

И кактус мой — о, чудо из чудес! —
Залитый чаем и кофейной гущей,
Как новый Лазарь, взял да и воскрес
И с каждым днем прет из земли всё пуще.
Зеленый шум... Я поражен:
«Как много дум наводит он!»

Уже с панелей смерзшуюся грязь,
Ругаясь, скалывают дворники лихие,
Уже ко мне забрел сегодня «князь»,
Взял теплый шарф и лыжи беговые...
«Весна, весна! — пою, как бард,—
Несите зимний хлам в ломбард».

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!
Весенняя лазурь спугнула дым и копоть,
Мороз уже не щиплет никого,
Но многим нечего, как и зимою, лопать...
Деревья ждут... Гниет вода,
И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну! —
Я думал, что она не возвратится,—
Но... дай сбежать в лесную тишину
От злобы дня, холеры и столицы!
Весенний ветер за дверьми...
В кого б влюбиться, черт возьми!

1909 Саша Черный

Алёнка писал(а): Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

amplex писал(а):

Алёнка писал(а): Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

Я не большой знаток поэзии... но иногда "пробивает", вот это, например, - очень (С сайта поэзия.ру)

Сергей Шелковый
Деревянные перила, деревянные террасы...
* * *
Деревянные перила, деревянные террасы,
деревянные ступени грустным голосом поют,
ибо время все бездушней - год от года, час от часа -
перемалывает в пепел перепончатый уют.

И зернистый, и слоистый, искры смол живородящий,
плыл наследный дом сосновый, зыбок и одушевлен.
В летнем коконе веранды, в древесине говорящей
перламутровою жилкой трепетал легчайший сон.

Были в сетке переплета разноцветны ромбы стекол,
терем склеен был из хвои и стрекозьего крыла...
Кто звенел там чайной ложкой, кто орех щипцами щелкал?
Чья беседа по овалу вкруг столешницы текла?

Кто там в платье светло-синем загорелыми руками
над фамильною посудой рано утром ворожил?
Кто входил, ступая грузно, великаньими шагами?
Я один сегодня помню, кто до смерти в доме жил...

Я один на свете вижу те сосновые ступени.
На веранде - капли воска, брызги битого стекла...
И в саду, давно ничейном, холодны дерев колени,
и записка поминанья одинока и бела...

amplex писал(а):

Алёнка писал(а): Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

Заносило меня как-то неисповедимыми путями в ЖЖ на страничку одной поэтессы. Хорошие стихи, в духе ранней Ахматовой (до Реквиема), но я не ценитель, так, на бытовом уровне очень понравились. А там с её странички по ссылкам, по ссылкам... есть они, пишут... тонко, глубоко, метко... Где-то копировала я, но Винду сносили - не сохранила нигде.

***
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.

Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
***
Даже если бы Марина, кроме этого ничего не написала,
уже хватило бы на мрамор и гранит в её честь!!

Алёнка писал(а): Заносило меня как-то неисповедимыми путями в ЖЖ на страничку одной поэтессы. Хорошие стихи, в духе ранней Ахматовой (до Реквиема), но я не ценитель, так, на бытовом уровне очень понравились. А там с её странички по ссылкам, по ссылкам... есть они, пишут... тонко, глубоко, метко... Где-то копировала я, но Винду сносили - не сохранила нигде.

я иногда очень люблю почитать стихотворения Вадима Цокуренко, одного из современных сетевых поэтов... он очень много пишет о природе, о даче... и так легко, что, читая многие его произведения, отдыхаешь

http://rifma.com.ru/poet.php?is=Vadim



Осенняя песенка

Листья отшумевшие,
Как романы дачные…
Хрустнет в луже тоненько
По утру стекло…
Небо ранней осенью,
Как хрусталь, прозрачное,
Но тепло осеннее –
Вовсе не тепло!...

А в оправе золота
Вспыхнули каратами
Капли полновесные,
Но они – обман!..
Не надейтесь попусту
Сделаться богатыми –
Золото осеннее
Не возьмешь в карман!..

Тают где-то за морем
Журавли крылатые –
Улетает лет моих
Грустный караван!..
Не вернется молодость
Поменяться датами,
Но со мной останется
С осенью роман…

ДЖОРДЖ ГЕРБЕРТ


Поют ручьи, шумят леса,
С землей пирует небосвод,
На травах искрится роса —
Но все умрет.
Недолго будет пред тобой
Та роза, что сейчас цветет.
Спеши, любуйся красотой —
Она умрет.
Все пробуждая ото сна,
Даря цветы, весна грядет.
Хоть радости душа полна,
Но все умрет.
Кто добродетель возлюбил —
Пройдет разливы бурных вод,
Рассеет козни темных сил,—
Он не умрет.

"...Вы знаете, как мне не по душе
то нынешнее модное пижонство,
то панибратство, то амикошонство,
то легкое уменье восклицать
"Марина-Анна, о Марина-Анна",
не чувствуя, что между "М" и "А"
рокочет "Р" и там зияет рана -
горчайший знак бесчисленных утрат..."
Юрий Левитанский, послание Арсению Тарковскому.



"Между Сциллой и Харибдой,
Между Анной и Мариной..."
Юнна Мориц,

Листья отшумевшие,
Как романы дачные…
Хрустнет в луже тоненько
По утру стекло…

Класс!

amplex писал(а):современные стихи измельчали :

Сора из избы не выносила
Не боялась дыма и огня
отчего-ж других, и некрасивых
любишь ты, но только не меня?
выслушай, не встряхивай спесиво
волосами с ранней сединой
тяжело с тобою быть счастливой
значит, тяжело тебе со мной.
Я боюся непрошеного слова
годы - словно горы за спиной
над порогом светится подкова
найденая женщиной иной...

вот ещё довольно старое (впервые я его прочитал лет 5 назад) стихотворение из современной сетевой поэзии

Алексей Котельников

Привет, отец!

Привет, отец! Конечно - не пустой... Как обещал, привез ведерко с краской. Ах, ты об этом... Папка, боже мой - конечно взял и водки, и колбаски. А у тебя здесь тихо. Хорошо. Ни городского шума, ни заводов. Всю жизнь свою ты сетовал на то, что был Москвой оторван от природы.
Да, путь к тебе съедает много сил. Дай отдышусь и "накачу" с дороги; и то, что я тебе не говорил, скажу сегодня в пьяном монологе. Напомню без упрека НАШИ дни, когда встречались мы по воскресеньям; как ждали щеки пухлые мои колючих губ тепло прикосновенья. Поведаю про старенькую мать, про сына и московскую погоду, про то, как много раз хотел сказать, что я любил тебя все эти годы.
Я буду говорить под благовест про то, что шесть десятков - это мало, и чувствовать, подкрашивая крест, горячий взгляд с холодного овала.

Сереж! Тронуло.