ПОЭЗИЯ грязными руками не трогать!

[amplex]

современные стихи измельчали
как сказал А. Васильев, "нынче пишут только: "купила мама коника, а это - гидропоника"
не даром же говорят, что последние 10 лет - пустые... видно, всех так прижало, что стало ни до искусства, ни до поэзии.
настоящие же стихи пережили все тяготы времён и живут до сих пор, переходя из поколения в поколение, как особая форма энергии"

А. Ахматова, 1915


Под крышей промерзшей пустого жилья
Я мертвенных дней не считаю,
Читаю посланья апостолов я,
Слова псалмопевца читаю.
Но звезды синеют, но иней пушист,
И каждая встреча чудесней,–
А в Библии красный кленовый лист
Заложен на Песни Песней.

[Сан Саныч]

....Значит,
все-таки есть она -
глупая смерть.
Та,
которая вдруг.
Без глубинных корней.
За которой оркестрам
стонать и греметь.
Глупо.
Глупая смерть...
А какая умней?
А в постели умней?
А от пыток умней?
А в больнице?
В убожестве краденных дней?
А в объятьях мороза под скрипы саней?
Где умней?
Да и как это можно;
умней?!
В полыханье пожара?
В разгуле воды?
В пьяной драке, где пастбище делит межа?
От угара?
От молнии?
От клеветы?
От раскрашенной лжи?
От слепого ножа?...
Смерть ничем не задобришь,
привыкла к дарам....
Вот Гастелло
летит с перекошенным ртом.
Он при жизни пошел
на последний таран!
Все при жизни!!!
А смерть наступила
потом...
Горизонт покосившийся.
Кровь на песке.
И Матросов
на дзот навалился плечом.

Он при жизни подумал
об этом броске!
Все при жизни!!!
И смерть
тут совсем ни при чем....
Голос радио.
Падает блюдце из рук.
Прибавляется жителей
в царстве теней...
Значит, глупая смерть -
та, которая вдруг?
Ну, а если не вдруг?
Постепенно?
Умней?!
Все равно ты ее подневольник
и смерд!
Все равно не поможет твое;
"Отвяжись!"...
Впрочем,
если и есть она -
глупая смерть,-
это все-таки лучше,
чем глупая
жизнь.

[Алёнка]

современные стихи измельчали
как сказал А. Васильев, "нынче пишут только: "купила мама коника, а это - гидропоника"
не даром же говорят, что последние 10 лет - пустые... видно, всех так прижало, что стало ни до искусства, ни до поэзии.
настоящие же стихи пережили все тяготы времён и живут до сих пор, переходя из поколения в поколение, как особая форма энергии"

Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

[копуша]

Немного о весне, потому что дождались

Вчера мой кот взглянул на календарь
И хвост трубою поднял моментально,
Потом подрал на лестницу, как встарь,
И завопил тепло и вакханально:
«Весенний брак! Гражданский брак!
Спешите, кошки, на чердак...»

И кактус мой — о, чудо из чудес! —
Залитый чаем и кофейной гущей,
Как новый Лазарь, взял да и воскрес
И с каждым днем прет из земли всё пуще.
Зеленый шум... Я поражен:
«Как много дум наводит он!»

Уже с панелей смерзшуюся грязь,
Ругаясь, скалывают дворники лихие,
Уже ко мне забрел сегодня «князь»,
Взял теплый шарф и лыжи беговые...
«Весна, весна! — пою, как бард,—
Несите зимний хлам в ломбард».

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!
Весенняя лазурь спугнула дым и копоть,
Мороз уже не щиплет никого,
Но многим нечего, как и зимою, лопать...
Деревья ждут... Гниет вода,
И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну! —
Я думал, что она не возвратится,—
Но... дай сбежать в лесную тишину
От злобы дня, холеры и столицы!
Весенний ветер за дверьми...
В кого б влюбиться, черт возьми!

1909 Саша Черный

[amplex]

Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

[ks]

Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

Я не большой знаток поэзии... но иногда "пробивает", вот это, например, - очень (С сайта поэзия.ру)

Сергей Шелковый
Деревянные перила, деревянные террасы...
* * *
Деревянные перила, деревянные террасы,
деревянные ступени грустным голосом поют,
ибо время все бездушней - год от года, час от часа -
перемалывает в пепел перепончатый уют.

И зернистый, и слоистый, искры смол живородящий,
плыл наследный дом сосновый, зыбок и одушевлен.
В летнем коконе веранды, в древесине говорящей
перламутровою жилкой трепетал легчайший сон.

Были в сетке переплета разноцветны ромбы стекол,
терем склеен был из хвои и стрекозьего крыла...
Кто звенел там чайной ложкой, кто орех щипцами щелкал?
Чья беседа по овалу вкруг столешницы текла?

Кто там в платье светло-синем загорелыми руками
над фамильною посудой рано утром ворожил?
Кто входил, ступая грузно, великаньими шагами?
Я один сегодня помню, кто до смерти в доме жил...

Я один на свете вижу те сосновые ступени.
На веранде - капли воска, брызги битого стекла...
И в саду, давно ничейном, холодны дерев колени,
и записка поминанья одинока и бела...

[Алёнка]

Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

Заносило меня как-то неисповедимыми путями в ЖЖ на страничку одной поэтессы. Хорошие стихи, в духе ранней Ахматовой (до Реквиема), но я не ценитель, так, на бытовом уровне очень понравились. А там с её странички по ссылкам, по ссылкам... есть они, пишут... тонко, глубоко, метко... Где-то копировала я, но Винду сносили - не сохранила нигде.

[Меркатор]

***
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.

Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
***
Даже если бы Марина, кроме этого ничего не написала,
уже хватило бы на мрамор и гранит в её честь!!

[amplex]

Заносило меня как-то неисповедимыми путями в ЖЖ на страничку одной поэтессы. Хорошие стихи, в духе ранней Ахматовой (до Реквиема), но я не ценитель, так, на бытовом уровне очень понравились. А там с её странички по ссылкам, по ссылкам... есть они, пишут... тонко, глубоко, метко... Где-то копировала я, но Винду сносили - не сохранила нигде.

я иногда очень люблю почитать стихотворения Вадима Цокуренко, одного из современных сетевых поэтов... он очень много пишет о природе, о даче... и так легко, что, читая многие его произведения, отдыхаешь

http://rifma.com.ru/poet.php?is=Vadim



Осенняя песенка

Листья отшумевшие,
Как романы дачные…
Хрустнет в луже тоненько
По утру стекло…
Небо ранней осенью,
Как хрусталь, прозрачное,
Но тепло осеннее –
Вовсе не тепло!...

А в оправе золота
Вспыхнули каратами
Капли полновесные,
Но они – обман!..
Не надейтесь попусту
Сделаться богатыми –
Золото осеннее
Не возьмешь в карман!..

Тают где-то за морем
Журавли крылатые –
Улетает лет моих
Грустный караван!..
Не вернется молодость
Поменяться датами,
Но со мной останется
С осенью роман…

[Zigor]

ДЖОРДЖ ГЕРБЕРТ


Поют ручьи, шумят леса,
С землей пирует небосвод,
На травах искрится роса —
Но все умрет.
Недолго будет пред тобой
Та роза, что сейчас цветет.
Спеши, любуйся красотой —
Она умрет.
Все пробуждая ото сна,
Даря цветы, весна грядет.
Хоть радости душа полна,
Но все умрет.
Кто добродетель возлюбил —
Пройдет разливы бурных вод,
Рассеет козни темных сил,—
Он не умрет.

[Анина]

"...Вы знаете, как мне не по душе
то нынешнее модное пижонство,
то панибратство, то амикошонство,
то легкое уменье восклицать
"Марина-Анна, о Марина-Анна",
не чувствуя, что между "М" и "А"
рокочет "Р" и там зияет рана -
горчайший знак бесчисленных утрат..."
Юрий Левитанский, послание Арсению Тарковскому.



"Между Сциллой и Харибдой,
Между Анной и Мариной..."
Юнна Мориц,

[Лесничий]

Листья отшумевшие,
Как романы дачные…
Хрустнет в луже тоненько
По утру стекло…

Класс!

[не ботаник]

современные стихи измельчали :

Сора из избы не выносила
Не боялась дыма и огня
отчего-ж других, и некрасивых
любишь ты, но только не меня?
выслушай, не встряхивай спесиво
волосами с ранней сединой
тяжело с тобою быть счастливой
значит, тяжело тебе со мной.
Я боюся непрошеного слова
годы - словно горы за спиной
над порогом светится подкова
найденая женщиной иной...

[amplex]

вот ещё довольно старое (впервые я его прочитал лет 5 назад) стихотворение из современной сетевой поэзии

Алексей Котельников

Привет, отец!

Привет, отец! Конечно - не пустой... Как обещал, привез ведерко с краской. Ах, ты об этом... Папка, боже мой - конечно взял и водки, и колбаски. А у тебя здесь тихо. Хорошо. Ни городского шума, ни заводов. Всю жизнь свою ты сетовал на то, что был Москвой оторван от природы.
Да, путь к тебе съедает много сил. Дай отдышусь и "накачу" с дороги; и то, что я тебе не говорил, скажу сегодня в пьяном монологе. Напомню без упрека НАШИ дни, когда встречались мы по воскресеньям; как ждали щеки пухлые мои колючих губ тепло прикосновенья. Поведаю про старенькую мать, про сына и московскую погоду, про то, как много раз хотел сказать, что я любил тебя все эти годы.
Я буду говорить под благовест про то, что шесть десятков - это мало, и чувствовать, подкрашивая крест, горячий взгляд с холодного овала.

[тамара]

Сереж! Тронуло.